Все-таки тяжело мы переживаем предательство. Обманутые чувства, ножи в спину, плевки в душу...Говорим людям убираться к чертям собачьим, а потом страдаем-скучаем.
Глупую вещь скажу, но мне это свойственно. Люди, предавшие нас, становятся чужими ровно в тот момент, когда мы решаем, что больше не хотим считать их частью своей жизни. Они перестают быть нам дороги ровно тогда, когда мы закрываем за ними дверь.
Только вот уходы их оставляют пустоту, из незаменимых людей они превращаются в привычку, благодаря которой мы каждый раз рвем на себе волосы, сокрушаемся, почему же их больше рядом нет.
Они как... Прикроватные тумбочки, знаете. На которые вы каждый вечер закидываете книгу перед сном. Не задумываясь. Удобная, привычная до чертиков, а как подходит под ваш интерьер и сколько вашего она хранит внутри. А потом она исчезает - так надо, по разным причинам. И вы вновь машинально кладете книгу туда, где этой тумбочки больше нет, и вместо того, чтобы мягко плюхнуться на недалекую поверхность, она с грохотом падает на пол. И вас пугает этот грохот, и он нарушает это сладкую полудрему.
И так каждый раз, пока однажды вы не научитесь класть книгу на пол, или в ноги, или у изголовья. Неудобно, да, а как еще - на новую тумбочку денег нет, да и не хочется, так уж хороша она была, из красного дерева да с двумя ящиками.
Какая же я омерзительная, раз сравниваю людей из плоти и крови с дереевянными тумбочками, да? Я вам вот что скажу - некоторым из нас еще расти и расти до уровня мебели.